January 23rd, 2015

(no subject)

Некоторые граждане возмущаются, мол, зачем маршрутки? Я тоже, по молодости лет, или из вредности, уже не упомню, так же вопрошал в пустоту, мол, доколе? Но этот вопрос сам собой исчезает, когда осознаёшь метафизическую роль маршрутки. Маршрутка - это земное воплощение лодки Харона, она служит вовсе не для перевозки граждан и их немудрящего скарба. Маршрутка нужна для того, чтобы пересекая её порог, ты задумался: «а не говно ли я? Все ли долги я раздал? Всех ли простил? Кольку простил ли я из четвёртого бэ, за того спижженного после физры красного ковбойца? Простил ли я Машку за то, что она мне даже не подрочила, когда я ценой своей ещё безбородой тогда рожи спас её от хулиганов? Простил ли я бывшую, а вторую бывшую, а третью? А ещё вот эту вот, ну которая блондинка с жопой такая?».

Несознательные элементы, верящие в то, что мыслящая мокрица по имени «человек» живёт вечно, конечно, не задаются вопросами такого рода, потому что вопрос «не говно ли я?» для них не стоит. Такой вопрос не для говна. Он требует величия духа. Он требует смиренного дыхания в ладошку, в попытке понять, растворю я перегаром хромированное напыление на бампере, или тварь я дрожащая и надо за пивом отползти? Тем поразительнее вопли этих вечноживущих, когда очередной Ашот, в приступе горделивого гарцевания по разделительной полосе, искажает постранственно-временной континуум и улетает прямиком в радугу, увозя за собой десяток охуевших пассажиров, так и не попросивших прощения у вселенной за все брошенные мимо урны бумажки, за мелочность, скаредность и тягу к злорадству.

Вот ты подходишь к маршрутке. Смирись. Ты вступаешь на путь последнего вопроса. Ты вступаешь на путь смерти. Ты выбрал маршрутку. Теперь только ты и она. И ещё этот чернявый ковбой, в глазах которого скочут припизднутые чёртики и читается малахольный рэп, типа «эх царска-татарска шайтан-батальон, на коняшка уттырабыз, шашка вытырханда и алга на врага». Посмотри на это. На этот небрежный поворот головы, когда он одной рукой берёт деньги за проезд, другой рукой говорит по мобильному, третьей что-то жрёт из газетного кулёчка, поправляя за щекой насвай, чтобы не мешал, а четвёртой рукой курит какую-то ядовитую махорку, орошая пеплом всё окрест, не забывая подмигивать крашеной сикухе на переднем сиденьи.

Так вот. Только уловив это презрение к смерти, к жизни, к этой сикухе, к дороге, к дихотомии добра и зла, к русскому языку, к любым ограничениям, ты сможешь постичь истинное Дао. Поэтому спокойно достань свой смартфон, безмятежно запусти энгрибёрц и не ссы. Ты в маршрутке. Назад ходу нет. Пан или пропал. В этом-то и смысл, детка. В этом-то и смысл.