September 25th, 2021

Исландский свитер

Надысь звоню тётке, она хвастается, что в прошлую пятницу ей уже дали отопление, интересуется, как у нас дела. Я говорю: хорошо дела, мне товарищ подарил марокканский народный свитер с капюшоном, овечья шерсть в палец толщиной, им и спасаюсь. 

Тётка спрашивает: а помнишь "хеклу"? Я говорю: ещё бы мне не помнить хеклу! Она смеётся: это же было страшно модно в те времена, такой вот исландский свитер на два размера больше и чтобы в нём крохотное тельце бултыхалось. Тоже овечья шерсть, в нём можно было голым задом на ледник садиться. Отец твой готов был на что угодно, чтобы его у меня выдрать. Так представляешь? Купил мне японскую кофточку с такими маленькими пуговками вот тут, на воротнике, такими махонькими-махонькими... И таки выдрал у меня любимую хеклу. От сердца отодрал, паразит. 

Я говорю: можешь не рассказывать, я ещё за ним её донашивал два года, пока она на мне не истлела. Положил трубку... и вспомнил, как красотка Инга зашивала дыры на этой хекле и ругалась: 
— Я всё понимаю. Ты — рок-музыкант. Но это же не свитер, это же сплошное кружево! Дыра на дыре. 

Ей было чуть за тридцать, её подружки были сплошь женщинами с пониженной социальной ответственностью и ругаться она умела. Мне было уже семнадцать и я ни за что не смог бы сознаться ей, что рок-н-ролл тут не причем. Просто от свитера вкусно пахло отцовскими сигаретами лигерос.