Несознательные элементы, верящие в то, что мыслящая мокрица по имени «человек» живёт вечно, конечно, не задаются вопросами такого рода, потому что вопрос «не говно ли я?» для них не стоит. Такой вопрос не для говна. Он требует величия духа. Он требует смиренного дыхания в ладошку, в попытке понять, растворю я перегаром хромированное напыление на бампере, или тварь я дрожащая и надо за пивом отползти? Тем поразительнее вопли этих вечноживущих, когда очередной Ашот, в приступе горделивого гарцевания по разделительной полосе, искажает постранственно-временной континуум и улетает прямиком в радугу, увозя за собой десяток охуевших пассажиров, так и не попросивших прощения у вселенной за все брошенные мимо урны бумажки, за мелочность, скаредность и тягу к злорадству.
Вот ты подходишь к маршрутке. Смирись. Ты вступаешь на путь последнего вопроса. Ты вступаешь на путь смерти. Ты выбрал маршрутку. Теперь только ты и она. И ещё этот чернявый ковбой, в глазах которого скочут припизднутые чёртики и читается малахольный рэп, типа «эх царска-татарска шайтан-батальон, на коняшка уттырабыз, шашка вытырханда и алга на врага». Посмотри на это. На этот небрежный поворот головы, когда он одной рукой берёт деньги за проезд, другой рукой говорит по мобильному, третьей что-то жрёт из газетного кулёчка, поправляя за щекой насвай, чтобы не мешал, а четвёртой рукой курит какую-то ядовитую махорку, орошая пеплом всё окрест, не забывая подмигивать крашеной сикухе на переднем сиденьи.
Так вот. Только уловив это презрение к смерти, к жизни, к этой сикухе, к дороге, к дихотомии добра и зла, к русскому языку, к любым ограничениям, ты сможешь постичь истинное Дао. Поэтому спокойно достань свой смартфон, безмятежно запусти энгрибёрц и не ссы. Ты в маршрутке. Назад ходу нет. Пан или пропал. В этом-то и смысл, детка. В этом-то и смысл.
