Так вот. Историю нам преподавал Сергей Николаевич, мировой мужик. Заходит он как-то на первый урок и смеётся. Чего это вы, спрашиваем мы. Он говорит: тороплюсь в школу, открываю дверь, а там стоит пунцовый от стыда сосед с зубной щёткой и спрашивает, нет ли у вас, Сергей Николаевич, пасты зубной? А то мне на работу стыдно с нечищенными зубами идти. Шёл 87-й год. Паста была пиздец каким дефицитом.
Это, пожалуй, единственное светлое пятно, которое я в состоянии припомнить, когда речь заходит об учителях. Мне не повезло с ними. Тупые, злобные, заискивающие перед хулиганами и самоутверждающиеся за счёт слабых, поражённые комплексом бога, истеричные -- когда череда их лиц всплывает в моей памяти, мне очень трудно удержаться от проклятий. Впрочем, потом я вспоминаю, что я уже большой, взрослый мужик с бородой, а они состарились вместе со своими неврозами и каждый видят в зеркале свои гнусные хари. От этого счастливая улыбка расползается у меня по лицу. А вы всё спрашиваете, почему ты, Макс, такой весёлый? Да потому.
